Resenha sem tipóias

[Havia essa resenha. Uma pequena resenha. Escrita faz muito tempo. Esperando apenas surgir um livro ao qual fizesse jus. E o livro chegou. Final do ano passado. Pelo correio – e mais uma vez lembro que boa parte dos livros que recebo chega até mim pela ECT. Antes que me incriminem: não tenho nenhum envolvimento com a CPI dos Correios. O livro, publicado pela Editora Finaflor, chama-se Breves fraturas portáteis. O culpado: Tadeu Sarmento. Não é de hoje que invisto minha atenção ao que este escritor prepara e sei de seu avanço/evolução/determinação a respeito do que escreve. Talvez seja por isso que este veredicto já estivesse escrito. Gosto de pensar que faço parte de seu júri - hahaha. Que se aplique a sentença:]

Antes de abrir a primeira página: estranhamento. A sensação que tive é de que as impressões digitais do autor por pouco não foram impressas nas páginas desse livro. Escolhi um conto ao acaso, dando ouvidos à minha paranóia, para constatar o que estava intuindo. Este é um daqueles livros em que o autor permite que você caminhe ao seu lado. Como se fosse um passeio de dois velhos amigos à beira mar, num parque ou em qualquer rua tortuosa de uma cidade onde você é um estranho em terra estranha. E, como é típico de passeios desse quilate, chega um momento em que aquele que convida saca do bolso, da manga ou debaixo da cartola – o que denota sua condição de prestidigitador – algo que fratura. Você, apanhado sem defesa, se vê desmembrado e pensa: mas que puta sacana esse cara ! Curioso: isso, em vez de fazer com que você apele para muletas, somente te impele a continuar o passeio.

Seguindo com o livro, tive a impressão de que, em um desses contos, havia uma provocação dirigida a mim. Cocei a cabeça. Acaso outro leitor terá a mesma impressão que eu revelo aqui a vocês? Não, não que haja uma provocação dirigida a mim, mas a cada um de nós que aceita o convite do escritor para passear entre as páginas deste livro. Maldita cumplicidade: onde eu estava com a cabeça que não vi a ratoeira armada ? Não obtive resposta e espero sinceramente que você também não a alcance, quando tiver esse livro em mãos. Mas, se serve de consolo, deixo a advertência: nesse livro, a arapuca é inevitável e o passo em falso é quase desejado.

Mas não se engane com este aviso: não pense que estou aqui para guiar outros leitores. Por conta disso, não cometerei aqui a indelicadeza de transcrever passagens do livro. Se assim não me portasse, sentiria como se estivesse saindo da estrada dos tijolos amarelos pela qual fui convidado a andar. E isso não seria nada britânico, uma vez que o autor é um gentleman que usava coturnos – o que facilmente se nota pela sua escrita.

Ainda de posse desta fleugma britânica, pondero que a Literatura é minha fortuna; leio apenas o que gosto e quando gosto mesmo, me atrevo a escrever sobre. É uma espécie de arte da degustação. E este é um livro para ser degustado. Como um bom charuto. O que gera – ou desperta, depende da sua preferência – cumplicidade. E foi essa palavra que ressoou entre meus ouvidos até depois que terminei de saborear este livro. Reafirmo a sensação mantida durante a leitura: foi como apertar a mão do autor. Mais: foi como apertar a mão de um amigo que está distante. Congratulemos o autor. Como se à cada leitura, estivéssemos andando em direção à uma nova noite de lançamento deste livro.